Tempo

Sinto-me como alguém que, ao menor descuido, descobre que lhe foram levados seus últimos dez anos. Como é estranho olhar no espelho e não enxergar mais aquela menina de vinte anos. Vou aos poucos concluindo quem foram os meliantes, autores do furto de minhas já não mais incontáveis horas. Acontece que o próprio tempo é um ludibriador de primeira classe! Quando poucos anos eu ainda possuía, com toda sua majestade e imponência, me vendeu a imagem de imensidão em quinze, trinta, sessenta anos! Agora, tendo trilhado uma parte do caminho, percebo que fui vítima de propaganda enganosa. Mas ele teve seus comparsas! Pequenas distrações e ilusões foram implantados para que o próprio tempo tivesse a oportunidade de escorrer pelas minhas mãos. Entreguei, displicente, muito do meu bem mais precioso, assim 'de bandeja' para quem menos merecia.
Autora: Candice Aureo

Vespas e versos

                             Intervenção na Imagem:  
                                   Valéria Áureo

 

Verso... Mal o tenho pronto; pouco no início, ainda sendo meio,

Depois que uma enxurrada de nada no silêncio me deixa.

Impetuoso, quero expô-lo aos toques, nas maciças aldravas,

Evocado às portas rudes e fechadas de remota queixa.

Arrastado por uma cheia de suaves e miúdas palavras:

Ora teclado, ora caderno, ora lamúria, que desajeitado leio.

Vou fazendo a rima aos poucos, no exíguo e escuro elevador,

Contornando a água que lentamente veio pouca e turva...

Ora de amor, ora de alagamento, ora de tardios encantos...

Em parágrafos, títulos, redondilhas e sílabas na curva,

Que docilmente imagino, escrevo, apago em disfarçados prantos,

Na rua, na sala de visitas, no hall, no fim do corredor...

Passam por mim a estrofe, os versos livres cata-ventos,

Como barcos, telas de plasma e dourada arte criptográfica,
Quando ainda nem há luz e logo se insinua tíbia sombra,

Dormitando nas linhas do papel, sob a caneta esferográfica...

Verso não quer vir, ou ir, mas enfim me arrebata e tomba.

Quantos deles diluídos em lágrimas?... Rios lentos.

Separo do trigo o que não quero e jogo no ribeirão,

Na mudança das monções, nova direção do vento;

Aguardo a revisão, como de um texto inacabado.

O ponto e vírgula e a reticência submetem-me atento,

Como dócil e constante; benévolo servo subjugado:

Alteração de rumo a nado, parágrafo e travessão...

Em que sol é posto e ao final se reflete nas conversas,

Escrevo, tendo o derradeiro amor como inicial pretexto...

Ideias românticas a amontoarem-se em desarrumada pilha.

Semana inteira de domingos, fora do missal, fora do contexto,

Canto fora da época, como a ardilosa raposa em armadilha...

Escritos de amor, sempre às vésperas, ao contrário... Às pressas.

Circunstanciais, sibiladas conversas... Não faz mal!

Coloco flores na jarra, decifro sussurros, arcanos dos cofres:

Viro o casulo do avesso a procura do indescritível poema,

Vespas aveludadas voam velozes em apenas sete estrofes,

Afoitas articulando nos ares, sinuosas... Será que vale a pena?

Encerro-as no alfinete imperceptível e decisivo do ponto final.

Pontos reticentes espetam as asas invisíveis das abelhas no mural...

A sétima estrofe fica abreviada a três tímidos versos.

Acaba suave, volátil, veloz, mas  muito desigual.

Autora:Valéria Áureo