Intervenção na Imagem - Valéria Á. Cerqueira
A vida tem fragmentos de coisas comuns, como poeiras que repousam sobre um móvel. Aqui e em qualquer outro lugar, tudo parece igual. Imóvel parece que está o solitário homem na sala... Sentado está o velho diante da televisão. Ora... Tudo é sempre possível quando nos lembramos de sonhar, ou se apenas respiramos. E, por ironia, parece que nos lembramos de sonhar, quando não mais dispomos de tempo, ou temos poucas chances de viver com prazer.
Há os que nunca imaginam outras possibilidades, senão a de continuarem sentados na cadeira da sala, respirando...
O velho, sempre sozinho na sala, se desinteressa do que vê na televisão. Onde estão os irmãos, os filhos, a esposa, os netos? Chama por alguém e ninguém responde. Procura no bolso a bula do remédio para hipertensão, e do spray para falta de ar; lê com seus óculos bifocais que escorregam na deselegante e enrugada curva do nariz. As letras minúsculas no papel escondem incontáveis males; afinal, tantos nomes difíceis, tantos efeitos colaterais. Melhor seria não ler... Se não sabe, não sofre. Advertências peremptórias: não tome remédios sem o conhecimento do seu médico! Ele deve se perguntar: - quem está aqui para me vigiar? Como se isto fizesse muita diferença. Farmacocinética... Ética... Parece complexo, mas esta palavra recorda-lhe o movimento do cinema... A tela da tv projeta o filme “Parente é Serpente”, do cineasta italiano Mario Monicelli. O velho se pergunta, num lampejo de lucidez:- Por que o cineasta de tantas comédias desistiu de viver?... Será que não achava mais graça na vida? Quando foi que parou de rir dela? É, perdeu a graça de questa vita maledetta! Vita maledetta!... Não, melhor não querer saber, por que motivo ele se jogou da janela de um hospital na Itália, aos 95 anos. Melhor não pensar nisto! Teve suas razões, o poverello... Quem sabe foi culpa dé algum parente serpente, ironiza, pensando em si mesmo... Prudente é deixar o coração tocar por si, no ritmo que melhor encontrar e seja lá o que Deus quiser. Escrita sombria ou brilhante em papel fosco, ou um pensamento que evoca Inglaterra e afasta a Itália, não se sabe a razão, enquanto olha perdido, palavras mínimas na bula, que indicam sintomas indecifráveis... Apoplexia... À mente lhe vem Cinema, Geografia! Inglaterra! - Nunca estive lá... Corticosteróide, que diabos será isto? Asteróides cortam o universo. Devia olhar mais para o céu... Um corpo celeste? Um satélite? Pode cair em qualquer lugar. Quando morrer, quero ir para o céu... Melhor tomar o remédio de uma vez, porque há uma confusão mental a ponto de explodir as têmporas. Esta falta de ar não combinaria com Londres...
Uma investigação envolvente de um lugar desconhecido, da mesma forma que não conhece o campo minado da mente e da alma, que nunca sabe onde pisa, desce com o comprimido pela garganta. Uma bula de remédio... anúncio de muitas impossibilidades de viagens futuras, porque, se tivesse dinheiro, iria sim para a Inglaterra. Mas agora, cardíaco, com falta de ar, abandonado pelos parentes, tudo ficava mais difícil. Viajar de avião? Não teria mais tempo. Por que não pensou nisto quando era jovem? O que tinha feito com todo os seus dias? Dinheiro tinha até como arranjar, se o sonho de conhecer Londres o seduzisse continuamente, e não tardiamente. Mas, saúde?... Não tinha como resolver. Ou tinha? Matar-se aos 95 anos, quem diria? Pobre Monicelli de sua Itália. Mas eu queria Inglaterra... Uma Inglaterra é tão envolvente e humana, quanto a convincente sensualidade de Copacabana cheia de corpos suados e seminus. É uma investigação coordenada pelo preço da ambição e o desejo de tudo conhecer. Preço da passagem pode até ser parcelado em suaves prestações, mas sonho não! Sonho é para ser inteiro. Hoje já não poderia mais pensar em arrumar sua bagagem e pegar um avião. Cardíaco!Foi o que sentenciou o médico implacavelmente, sem ao menos olhar para seus olhos. Aliás, há muito não o olhavam de frente.
Humanos, como qualquer um de nós, sábios, loucos, líricos, desiludidos vagam pela noite, ou permanecem imóveis diante da televisão. Todos com sentença de dias contados. Os estudantes, os mendigos, os empregados, os desempregados, os músicos e as professoras... Parece que a semana pode ser tranqüila, porque a segunda-feira acorda quase silenciosa, rente ao sol. O velho toma um remédio para a pressão à noite e outro pela manhã e segue a vida, dormindo diante da televisão, como se nada tivesse mudado fora dele. Mais uma noite, mais um dia, mais um filme. Por dentro, mais uma desilusão e muita falta de ar. Quem diria, 95 anos... Ninguém se lembrou.
Valéria Á. Cerqueira
